SLA morte vestita a festa
Ogni mattina lo stesso dramma.
Il risveglio al buio di una coscienza esausta
Le braccia che non si muovono,
i dolori che non si riescono più a dire,
la realtà che fa apparire i miei incubi come innocui scherzetti di Halloween.
E mentre la morte ai figli di un Padre distratto appare come una feroce menzogna,
mentre in chi fa della ragione un vanto appare come la tristezza infinita di un dissolversi tra terra e merda,
essa mi appare come la Signora Libertà.
Una festa di musiche,
carezze e sorrisi,
il rinascere nelle menti più fine,
un rincorrersi di lacrime d’Amore
ed io gioisco infine nella certezza del suo abbraccio,
nell’ attesa del Suo venire.